Prêtre à Rome, prêtre à Paris

L’autre soir, j’accompagne un jeu­ne ami prê­tre pour dîner aux alen­tours de la Via Tiburtina. Il m’attend en voi­tu­re devant le cime­tiè­re du Verano. Il por­te des vête­men­ts laïcs à part la peti­te lan­guet­te blan­che au cou qui indi­que son état. Alors que nous appro­chons du restau­rant, il fait un geste qui me gla­ce le cœur : il déta­che la lan­guet­te de son cou et la four­re en poche. « Ca t’ennuie ? ».

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Je ne suis pas Charlie

Quand la sati­re oublie l’intelligence et tom­be dans la vul­ga­ri­té, elle n’est plus qu’une for­me de fana­ti­sme dis­si­mu­lé : elle n’a pas l’intention de rire du mon­de en le repré­sen­tant sens dessus-dessous mais bien de le ren­ver­ser, avec une volon­té de puis­san­ce, pour le domi­ner en détrui­sant ses adver­sai­res par des allu­sions calom­nieu­ses.

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